Diarios de viaje. 01-07-2013

Madrid, España.

Vivir la idea del extranjero sigue siendo una asignatura en continuo aprendizaje.

En México siempre veía en los extraños, en el otro,  la idea del extranjero; pensar en que ahora yo misma lo soy no termina de entenderse en su totalidad.

Sólo voy andando sabiéndome distinta a la mayoría de los que caminan por las calles, aunque esta ciudad sea tan multicultural los menos se parecen a mí.

Insertarse en un país extraño conlleva a prácticas diversas, una muy frecuente y singular que se realiza incluso de forma inconsciente es crear burbujas en donde tu comunidad termina siendo un grupo de gentes que comparten: el ser extranjeros.

Y resulta entonces que cuando uno se da cuenta los amigos lugareños son en realidad verdaderamente contados.

Esta idea de reunirse con sus símiles con quienes se comparte la idea de ser ajenos parece ser el pegamento.

Vivir aquí comienza con la idea de que por los altos costos del hospedaje, el destino es la convivencia en un llamado “piso compartido” que consiste en tener una habitación para uno y precisamente compartir las áreas comunes (cocina, sala, comedor, y en ocasiones el baño).

Una habitación de éstas varía en función del país y la ciudad europea en la que se desee vivir. España es de los países de la Unión Europea que puede considerarse más económico, aun así los costos se elevan cuando hablamos de vivir en la capital y varían también en función de lo cercano o lejano del centro de la ciudad.

Así una habitación puede costar entre 200 euros el mes para las provincias y 300 a 500 euros en Madrid. Algunos precios incluyen los gastos y otros no. Así que para la percepción económica de un Latinoamericano es bastante dispar, obviamente me refiero a quienes viajan a Europa por estudios y con el presupuesto ajustado a una beca cotizada en pesos mexicanos, no así a los turistas fresas (pijos) que por supuesto no consideran esta opción.

El mundo del extranjero se teje comenzando por su piso, conviviendo con otros caminantes que transitan por aquí.

 El mío ubicado en la calle de Chinchilla a media cuadra de la Gran Vía –avenida principal de Madrid económicamente hablando-, comenzó albergándome a mí, a dos jóvenes y enamorados italianos de Milán (Giada y Alberto) que compartían una habitación, y  en la otra dos belgas, amigos entre sí que viajaron juntos a hacer prácticas de hostelería, uno de ascendencia  congolesa (Junior)  y el otro de marroquí (Bilal).

El piso de  Chinchilla comienza su historia con nosotros, ahhh lo olvidaba,  y el arrendatario, el señor Francisco, personaje de más de ochenta años, español “de pura cepa”, de Cuenca, escritor de un libro que siempre insta a comprar, católico de esos que el domingo van invariablemente a misa, que oye poco, y gusta de quedarse en la sala viendo tele, como portero del piso, personaje peculiar e imprescindible de la historia; el piso se cuenta -misteriosamente-, que antes fue muchas otras cosas, y su historia como albergue para estudiantes inicia con nosotros.

Así que un día que llamamos “nuestra navidad” llegaron los muebles,  una lámpara para la sala, un sofá cama, dos sillones, las cortinas para la habitación italiana y un escritorio para mí.

Con nuestras manos armamos todo y fue el punto de partida para hacer de ese espacio, nuestro pequeño hogar…

Han transcurrido ya tres meses, cada cumpleaños lo celebramos cenando juntos, cantando las distintas versiones de felicitación, compartiendo las comidas de nuestros países, presentándonos amigos y haciendo más grande el círculo de extranjería.

Se quedan inscritas en las paredes las historias.

Se han ido primero Bilal y Junior, llegó Mayra de Colombia a contarnos de Química y reaguetón, luego Julia la yanquie “buena onda” y Belén desde Argentina con su exótica profesión de neurocirujana.

Se han ido éste sábado los abuelos italianos y se llevaron consigo un pedazo de este hogar.  No pudimos evitarlo y lloramos casi todos cuando partieron.

Duelen más porque son los yayos, los nonnos, es curioso porque son incluso los más jóvenes, pero se cuenta que los italianos son así, generan familia en donde estén.

 Si alguien de la casa se tardaba, ya estaba Alberto preguntando dónde estaba y si estaba bien. Giada poniendo orden –como matriarca-, listas de aseo, compraban vasitos para todos, ponían un mantel y gritaban al entrar a la casa un ¡holaaaaaaaaaaaaaaaa!

Los abuelos se han ido para recordarnos de pronto que esto es transitorio, que estamos lejos de casa y que partir en fin de semana es una crueldad.